Сила звука
Тут недавно очередной опрос проводили: что в нашей стране больше всего объединяет народ? Какой фактор? Символ? Какая черта менталитета? Какая особенность, присущая всем, живущим на одной шестой? Что может сразу сделать приятелями друга степей калмыка и друга тундры якута? Пролетарии всех стран разъединились, пора объединить хотя бы бывших пролетариев одной-единственной страны. Тоже, в общем-то, бывшей.
Задумался я над этим сложным вопросом, а сам сижу в скверике Алого Поля на лавочке и пивко потягиваю. В мешке рядышком ещё одна непочатая бутылка, если вдруг первая с жизнью не примирит. После того, как бутылка опорожнена на треть, в скверике появляется бомж. Такой, надо сказать, бомж культурный. Одет неплохо. Пиджачишко потёртый. Даже что-то вроде шляпы. Только галстука не хватает и платка из кармана. В руках огромный мешок. В мешке что-то звякает, шуршит и перекатывается. Сначала он для деликатности проверяет урны вокруг, потом садится на краешек лавки и начинает смотреть на меня. То есть, ждать бутылки. И смотрит он без какого-либо энтузиазма или просто желания, а как раз с тем самым безразличием, которое и отбивает всякую охоту пить вообще.
Хочется скорее допить и отдать ему. Мы соревнуемся: он выжидает, мол, допивай скорее, а я тяну, как бы утверждая: хочу насладиться не спеша, и ты меня торопиться не вынудишь, извини.
Но тут появляется второй бомж. Этот взлохмачен, одет куда хуже и вообще за собой не следит. Никаких следов былой культуры в нём не осталось, в отличие от бомжа первого. И при приближении второго я чувствую взаимное презрение двух бомжей друг к другу. Первый бомж глядит исподлобья: вот, мол, до чего люди опускаются! А второй нахально поглядывает в ответ на первого: ишь, интеллигент, ещё шляпу нацепил! В общем, как сказал бы умный человек, налицо различный социальный статус двух этих людей, несмотря на их общую маргинальную принадлежность. Нигде, блин, нет равенства, даже среди бомжей.
И тут второй бомж начинает орать на первого. Реплики приводятся, разумеется, с цензурными купюрами.
— А ты чё это тут расселся? Это моя территория, моя лавка!
(Я вздрагиваю, потому что поначалу кажется, что он это мне).
Первый бомж отвечает:
— Ничего не твоя, это Васина лавка. Я её с Васей поделил.
— Какого поделил?! Всегда была моя! И эта бутылка моя, — он показывает на меня.
— Выкуси-ка, я первый пришёл!
Второй бомж садится по другую сторону от меня. И они начинаются жарко переругиваться, а я в это время между ними пытаюсь смаковать пиво. Меня для них как бы нет, потому что я особь из другого видеоряда. Я их не должен слышать, видеть и воспринимать.
Страсти накаляются, и, по мере того как моя бутылка пустеет, они с двух сторон придвигаются ко мне всё ближе, утверждая своё право на эту бутылку. И я уже даже слышу их скитальческие ароматы, что окончательно портит моё пивопрепровождение. Но дело этим не заканчивается.
— Я тебе сейчас покажу, чья это лавка! — вскакивает лохматый.
— Попробуй, я тебя на фрагменты порву, — отвечает культурный.
И они сцепляются! Начинается настоящая драка, поднимается пыль. Дерутся они устало, тяжело, зато ругаются при этом весьма изобретательно, жаль, нельзя воспроизвести. Но удовольствия от этого я, само собой, не получаю. Я не жаждал «пива и зрелищ», просто хотел отдохнуть осенним вечерком в скверике. Кроме этого, я чувствую некоторое неудобство, что являюсь первопричиной этого побоища.
Вынимаю из пакета вторую бутылку и открываю её. Раздаётся классический звук «пт-ссссссссс», как в рекламе. От этого звука бомжи неожиданно замирают, как от трубы архангела. И медленно встают на ноги.
— Ребята, не ссорьтесь, — говорю я, — лучше нате.
Бомжи молча берут у меня вторую бутылку, садятся рядком на лавочку и начинают не спеша, а, самое главное, мирно прихлёбывать по очереди это пиво. Они молчат. Я тоже молчу. Картина полного умиротворения — как ни в чём не бывало. Бутылка переходит от лохматого к интеллигентному и обратно. Раздоры забыты. Тихий и безмятежный вечер.
Так что я, наверное, нашёл ответ на тот вопрос, точнее, опрос. Людей у нас в стране — всех без исключения классов и категорий — объединяет вот этот классический нежный звук. Все идеологии и культуры ничто в сравнении с ним. Только услышав его, народ затихает и забывает драки и вражду. Перестаёт делить территорию, принципы и даже бабло. И успокаивается — по крайней мере, на вечерок-другой.
Пт-сссссссссссс.